Pourtant on m'avait dit : « Lis le bouquin de ce mec. C'est génial ! ». Même si je ne suis pas de nature méfiante, j'ai appris à me méfier. A me méfier parce que bien souvent, on me sert de la soupe en me faisant croire que je vais boire du petit lait. Parce qu'à force d'écluser les endroits mytho-branchouilles pour entendre même pas un crachotement... Parce qu'à force de me fader des trucs tendance dans le genre revival surproduit : on me filerait du petit lait, je le boirais comme de la soupe. En fait, je suis heureux de savoir que ce n'est pas le cas ! Je suis heureux de me souvenir qu'on ne peut pas faire du rock'n roll sans casser des oeufs ! Et que tout ce qui gravite autour n'est finalement qu'un mauvais rêve. Je crois aussi, que si dorénavant les « tendances » ont supplanté idéologies, utopies et fantasmes, il est des invariants qui réconfortent de se sentir parfois glisser vers le réactionnaire. Et ceci se passe dans des instants comme celui que j'ai vécu l'autre soir... A ce qu'il paraît le trentenaire est nostalgique ? Sans doute...  Sauf que là, ce n'est pas Casimir que j'ai rencontré.

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 Plaire aux hommes ? La belle affaire. Ça fait au moins deux mille ans qu’on est emmerdées (pour ne pas dire pire), nous, les femmes, par les concepts vestimentaires masculins. En France, je ne sais plus quel Louis, le 14^ème ou le 15^ème, exigeait que nous ne portions pas de culottes. Bien avant, et depuis longtemps, la « loi » du Deutéronome interdisait aux filles de s’habiller comme les hommes (et vice versa). Pendant des siècles, les religieux ont exigé que nous nous affublions de voiles, de perruques ou de chapeaux pour cacher nos cheveux. L’un de ces crétins calottés devrait décréter une fois pour toutes un rasage de nos têtes à la puberté – notons que c'est le cas chez eux, puisque que la coupe "boule-à-zéro" des cheveux pour les filles est très pratiquée dans les ordres, y compris chez les nonnes bouddhistes.

En Chine, en Inde et dans d’autres pays « fillophobes », les peuples vont finir (c’est déjà le cas en Chine, d’ailleurs) par être en surpopulation de mâles à force d’éradication féminine (tant mieux pour eux, créer des ghettos de mecs est la meilleure solution à leur problème : au moins, ils seront entre eux, tout jouasses et tout velus, et ils pourront se castagner en paix, sans récriminations de ces femelles rabat-joie qui coûtent des fortunes à épouser et à nourrir).

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Je ne vais pas faire semblant. Je suis un monomaniaque, musicalement parlant. Et là, ce sont les Denver boots de Jay Munly qui me causent - nous allons donc, moi, mes reins et le reste, écouter ça religieusement, en essayant d'expondre (le mot doit bien exister quelque part - en tout cas tout le monde peut le comprendre, c'est déjà ça) un papier digne de ce nom sur un site qui ne le mérite pas moins (son nom, donc). J'écoutais Jay Munly, une chanson structurée à la perfection comme une côte de boeuf bien cuite - rien à dire, en somme. Je remontais la rue Saint-Denis, connue pour ses tarifs dégressifs et sa bonne humeur presque naturelle, les trempes en moins.

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Certains considèrent Nebraska comme l’un des meilleurs albums de Springsteen – peut-être. Mais ce qui m’intéresse aujourd’hui, c’est ce titre là, retiré au dernier moment de l’album.

(Mode d'emploi : cliquer sur le play, ne pas regarder le titre, jouer aux devinettes, tenter d'imaginer un tube sur cette base, ne pas y arriver puis cliquer sur "lire la suite"...)

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C’est assez marrant d’essayer de comprendre comment les visiteurs du web parviennent jusqu’à un site. Le genre de truc qui fait réfléchir ou éclater de rire. Pas la peine de tergiverser, je vous montre quelques exemples, qui vous prouveront (si besoin était) comment, parfois, on peut confondre Orly avec Roissy, ou la Gare Montparnasse avec la gare de Lyon – et tout ça à cause de ces agents de la circulation « on ze oueb » que sont les méta-robots. (Certains boivent ou fument des trucs pas nets, c'est sûr.)

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Exposition Passage
Guillaume B
4 rue Rossini 75009

jusqu'au 30 Juin 2008

(Boite lumineuse 50x50 cm)

Je me suis souvent trompé. C’est tout ce qu’il y a d’humain, se tromper, j’ai pris le temps du retard, petit prétentieux, je savais. Et mieux que les autres, toujours. A  confondre l’art et le savoir, à me faire des listes, à tout trier. Longtemps ai-je pensé que la photographie était un art mineur, petite capture à la portée des caniches.
Et c’est à coups de parpaings, bien portés à la gueule, du beau ou du brutal, que j’ai levé les yeux. Un ciel. Tiens, un type, là-bas, petit voleur de gestes, maniaque de vies madérisées, assassin du présent. Un photographe. Roger Parry. Je la dois à une femme, la photographie. Pour elle j’y suis allé, à la camisole des salons, aux expositions en tous genres. Ce que je détestais, et sans savoir pourquoi. Merci. J’avais raté du beau, je gagne sur ma connerie.
Man Ray ? « Unconcerned but non indifferent ». Une vraie claque. Pas grand-chose à raconter en sus. C’est beau, j’en sais pas plus.
Et puis y a ce p’tit pote. Son théâtre c’est la rue, son boulot c’est le cambouis. Pas voyeur, juste là, à capturer la vie, choper l’instant pour prendre perpet’. Un type a dit un jour : « le beau est toujours bizarre ». Sous la ville, des égouts humains, des bétaillères humaines, des corps courent au turbin et d’autres sont seulement là, à prendre la vie ainsi qu’elle est, serait, sera : ne plus attendre grand-chose. Les plus belles roses poussent sur le fumier. Il mélange tout, le gars, photographie, peinture, dentelle et froufrou. Impressions sur toile. Tout, du négatif, du numérique, du beau, du laid. Un vrai bordel, en somme ! Il s’en fait des montagnes, des détritus, du périmé. Il canarde dans Paris. C’est beau Paris. Prenez le temps du hasard.

Exposition Passage
STUDIO GUILLAUMEB
4 rue Rossini 75009.

Jusqu'au 30 juin
(rdv:  Cet e-mail est protégé contre les robots collecteurs de mails, votre navigateur doit accepter le Javascript pour le voir - Cet e-mail est protégé contre les robots collecteurs de mails, votre navigateur doit accepter le Javascript pour le voir )

http://studioguillaumeb.com

Comptez sur moi pour vous faire la visite (et cliquez sur Lire la suite pour d'autres photographies)

(Tirage argentique sur toile 60x80 cm)

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Comment écrire son autobiographie en se jouant du « je » ? C’est l’étrange et jubilatoire petit jeu, -cqfd-, auquel s’est livré Jonas Hassen Khemiri dans « Montecore, un tigre unique », roman d’apprentissage burlesque d’un jeune métisse suédo-tunisien dans une Stockholm que l’on découvre, au fil des pages, bien moins clean que l’image carte postale de la ville nordique accueillante et proprette, et, surtout, très encline à demeurer comme la neige qui la recouvre une bonne partie de l’année : blanche, la plus blanche possible.

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Romain,

J’ai maintenant l’impression que je peux t’écrire. Au moins  nous raconter un peu en trichant. Si certains mots sonnent faux, et si Nino n’a pas tout à fait la même forme de nez, ou le même rire, si mes mots ne dessinent pas exactement tes paroles et tes pas, Nino te ressemble étrangement puisque c’est ainsi que je t’ai connu puisque c’est ainsi que tu m’as plu..
Ces mots n’attendent rien… ou plutôt si, ils voudraient vaillamment que tu y trouves du plaisir, comme j’en ai pris.

"Notre vie est un voyage, dans l’hiver et dans la nuit nous cherchons notre passage dans la nuit ou rien ne luit. Voyager, c'est bien utile, ça fait travailler l'imagination. Tout le reste n'est que déceptions et fatigues. Notre voyage à nous est entièrement imaginaire. Voilà sa force. Il va de la vie à la mort. Hommes, bêtes, villes et choses, tout est imaginé. C'est un roman, rien qu'une histoire fictive. Littré le dit, qui ne se trompe jamais. Et puis d'abord tout le monde peut en faire autant. Il suffit de fermer les yeux. C'est de l'autre côté de la vie."
Voyage au bout de la nuit

« I like to remember things my own way. How I remember them not necessarily the way they happened » Lost highway

Les escaliers

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L'ex-Yougoslave n'a pas la cote. C'est ce triste constat auquel nous sommes parvenus, hier soir, à l'Ambassade de Norvège où une tripotée de maisons d'éditions plus-hétéroclites-tu-meurs donnaient, avec la complicité de tout un tas de diplomates scandinaves, un pince-fesses assez malin sur le thème de "Et toi, qu'est-ce que tu sors de scandinave, à la prochaine rentrée ?" Initiative culturelle plutôt maligne si vous voulez mon avis, à laquelle j'ai accouru ventre à terre, mes plaisirs nocturnes en compagnie de Jorn Riel, Knud Romer et Arto Paasilinna en tête (et cette dernière portion de phrase ne sonne pas du tout bizarre.) J'y avais été convié par une sympathique connaissance qui m'avait ainsi présenté la chose, d'une façon qui m'aurait énormément vexé si j'avais été plus crétin que je ne le suis, mais qui m'a fait franchement sourire tant c'était vrai : "On m'a demandé d'inviter des journalistes. Nous étions quinze maisons sur le coup, ce qui augmentait les chances que les dix mêmes journalistes soient invités quinze fois. J'ai donc choisi un journaliste auquel personne ne penserait - toi." Quelqu'un d'aussi sincère et surtout d'aussi sensé ne peut pas être fondamentalement mauvais.

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La semaine dernière, j’ai pris une claque. Littéraire. Ce n’est pas si fréquent.
En réalité, il y a plusieurs types de claques.
Parfois, c’est un style nouveau qui jaillit et qui gifle – Les lois de l’attraction d’Ellis, le premier Houellebecq peut-être, le début de Sourires de loup de Zadie Smith, et même (oui, j’ose, frappez-moi je peux faire pire) le prologue du Hell de Lolita Pille.
Parfois c’est le contenu qui file une bonne baffe (Une femme à Berlin, récemment).
Et puis, il y a des claques qui viennent en douceur. Souvent des livres dans lesquels on n’a pas eu envie d’entrer tout de suite, et qu’on commence un jour, sans trop savoir pourquoi, jusqu’à ce que. Ces dernières années, ça m’avait fait le coup avec Mc Liam Wilson (Eureka Steet) et Murakami (Au sud de la frontière…). J’y étais entré lentement, comme on met un orteil dans la piscine pour jauger la température, et quelques pages plus loin, sans avoir rien vu venir, j’étais déjà plongé dedans.

Et donc, Saramago.

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